Она преподает литературу…

***Она преподает литературу…Изящна, миловидна и тонка.Красивые каштановые кудриСпадают по плечам. Для новичка,Впервые с ней столкнувшегося взглядом,Она непостижима. Снег, зима,А эти губы пахнут шоколадом,И рядом с ней легко сойти с ума.Уже повсюду мишура и ели.Она читает редкие стихи.А я хочу любви на самом деле.И еле уловимые духиЕе – опять пьянят меня, как грезы,Приподнимают и уносят заЧерту – туда, где губы цвета розы,Где темные вишневые глаза,Где все легко приносишь в жертву мигуИ невозможным кажется уснуть.Мне хочется листать ее, как книгу,И терпеливо вчитываться в суть.Ей стоит кротко прошептать лишь: «Да», - иЯ стану счастлив. Кукла изо льда…Она меня ужасно возбуждает,Хотя она уже не молода.***Она читает старые романыИ пьет какао с тертым миндалем.Каникулы… Вставать не нужно рано.Мы слишком много силы отдаемРаботе. Увлекает перспектива:Сюжеты прозы, виды из окна.А в тесной серой комнатке тоскливо,Особенно когда живешь одна.Когда невозвратимо стала взрослойИ больше не вплетаешь в косы лент…Пришел бы кто-нибудь сегодня в гости –Хотя бы тот старательный студент.Принес цветы, шампанское, конфеты,Хорош собой, силен, отнюдь не глуп,И распознал бы в ней желанье это –Блестящих глаз, горячих ярких губИ полуобнаженного плеча.
Ведь,На чистый лист нацелив остриеКарандаша, она же замечает,Как он порою смотрит на нее.Чуть увлажнилось трепетное лоно…И вдруг – звонок. Никто к ней с давних порНе приходил. Хозяйка удивленноВыглядывает в темный коридор.***А на пороге – этот самый пареньС букетом роз, изысканным виномИ свежим тортом.
Он все это дарит,Она же приглашает гостя в дом.Расположившись на диване в залеУ наскоро накрытого стола,Нечаянно встречаются глазами,Но сдерживают жадные тела.Заводят разговоры об искусстве…Вино течет в бокал по хрусталю.Он говорит: «Я глуп и жалок – пусть.
ВыПленительны. Я Вас давно люблю.И больше не могу скрывать. Ну, вот иСказал…» Она вскочила, у окнаСтоит.
А он: «Ответьте, Вы живете,Такая сексуальная… одна?»Она молчит. Он к ней подходит сзадиИ, чувствуя связующую нить,Перебирает спутанные пряди,Целует в щеку, просит извинить.Она не знает, как ей быть, и все жеЖеланен жаркий ток глубинных струй.Слеза сползает вниз по нежной коже,Но каплю осушает поцелуй…***Они лежат в постели. Окон кубыВ окне желты. Просторен Млечный Путь.Прекрасна жизнь… Его сухие губыЛаскают притягательную грудь.Наивные трепещущие пальцыСпускаются до низа живота.Ему сейчас хотелось бы остатьсяС ней навсегда.
Она светла, чиста,Возвышенна.
Она его тревожит…А ноготки впиваются в плечо,Поскольку у нее меж стройных ножекОн поцелуев стало горячо.И не пора ли, милый, ближе к делу?Поскрипывают где-то фонари.Он делает усилие, несмелоОказываясь у нее внутри.Как для него все это сладко, ново(Ей, впрочем, знать об этом ни к чему).Он чутко понимает в полусловаЕе мечты, текущие во тьму,И начинает двигаться – спокойно…Потом быстрее… Жарче и тесней…Ее уже охватывают волныОргазма… Он кончает вместе с ней…Она довольна: он безукоризнен.Лежат вдвоем.
А время как вода.Свою преподавательницу жизниОн точно не забудет никогда…